谭云惜走后，大牢里安静了很长时间。
李彪靠着墙坐着，脑袋仰起来抵着冰冷的土壁，眼睛直直地盯着头顶那片被烟火熏得黢黑的屋顶。铁链从腕上垂下来，凉冰冰地贴在皮肤上，像两条死蛇。他的喉结滚动了一下，又一下，喉咙里干得像塞了一把沙。
他想起谭云惜走时的背影。
那个清瘦的、笔直的背影，官袍下摆带起一阵风，头也不回地消失在过道尽头。和一年前一模一样。那时候也是——他站在山道上，看着那个白衣书生消失在晨雾里，连一个眼神都没有施舍给他。
“不是看我。”
谭云惜的话像一根针，扎在他心口最柔软的地方，不深不浅，刚好够他每一次呼吸都隐隐作痛。
李彪慢慢地低下头来，散乱的头发遮住了半边脸。他的嘴角扯了一下，扯出一个比哭还难看的笑。
“不是看你……那又是看谁呢？”他低声对自己说，声音哑得像破风箱，“我还能看谁？”
脑海中闪过徐青的脸，又闪过谭云惜的脸，他的身体开始发热。
不是发烧的那种热，是另一种——从骨头缝里渗出来的、湿漉漉的、黏腻的热。他能感觉到自己的呼吸在变重，胸腔里那颗心在砰砰地跳，一下比一下用力，像有人在里面擂鼓。
他低头看了一眼自己的胯下。
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